Kurt Vonnegut deseaba escribir una novela sobre la guerra. Pero tenía dos problemas. El primero, que le hacía regresar a eso que él había sufrido: subsistió al bombardeo de Dresde, el mucho más cruento de la Segunda Guerra Mundial, y fue hecho preso de guerra. El segundo, que le daba pavor que llevaran la historia al cine (como le advirtió que pasaría una aceptable amiga suya) y la interpretase una enorme estrella, un actor muy machote, y los pequeños quisiesen ir asimismo a la guerra y las guerras no se acabaran jamás.
Pero escribió esa novela, y se prometió que sería distinta a todas las demás. Que charlaría de «la cruzada de los pequeños». Y que en ella habría miedo y risa y viajes en el tiempo y ternura y estupor y sorpresa y fragilidad.
Y esa novela se transformó en la enorme novela antibélica de todos los tiempos. En el emblema de la contracultura de los sesenta. En uno de los mayores tradicionales de la narrativa estadounidense. En este libro que ahora mantiene el lector, en el que late el corazón asustado y risueño de Vonnegut en un búnker bombardeado y asimismo la promesa infantil (y bonita) de que no va a haber mucho más guerras.
